Le blog de l'or

La pluie fine a mouillé toutes choses, très doucement, et en silence.

Il pleut encore un peu.

Je vais sortir sous les arbres.

Pieds nus, pour ne pas tâcher mes chaussures.

La pluie au printemps est délicieuse.

Les branches chargées de fleurs mouillées ont un parfum qui m'étourdit.

On voit briller au soleil la peau délicate des écorces.

Hélas ! que de fleurs sur la terre !

Ayez pitié des fleurs tombées.

Il ne faut pas les balayer et les mêler dans la boue ; mais les conserver aux abeilles.

Les scarabées et les limaces traversent le chemin entre les flaques d'eau ;

je ne veux pas marcher sur eux,

ni effrayer ce lézard doré qui s'étire et cligne des paupières.

Pierre Louÿs

Photos trouvés ici

Dimanche poétique de  Celsmoon

Bon dimanche à tous et à toutes.

A travers les intempéries
Les mauvaises passes, les jours d'ennui
Pense à moi, pense à moi
Si t'en as envie

Je ne sais plus où courent tous ces gens,
Mais c'est sans doute... très important
Pour y passer, y passer
Autant de temps

Moi j'me suis mis dans un jardin,
A cultiver les fleurs du bien
Pense à moi, pense à moi
Si t'en as besoin
Tu vas croire que c'est encore loin
Mais c'est juste au bout d'un chemin
Et là, tu reconnaîtras
Les fleurs du bien

Pense à moi, pense à moi
Si t'en as besoin

Près d'un piano désaccordé
En attendant qu'vienne une idée
Tu sauras, tu sauras... toujours
Où me trouver

Je sais bien que le monde est grand,
Et qu'il faut r'garder de l'avant... mais
Pense à moi, pense à moi
Si t'en as le temps

Moi j'me suis mis dans un jardin,
A cultiver les fleurs du bien
Pense à moi, pense à moi
Si t'en as besoin
Tu vas croire que c'est encore loin
Mais c'est juste au bout d'un chemin
Et là, tu r'connaîtras
Les fleurs du bien
Pense à moi, pense à moi
Si t'en as besoin

J'te dis ça, autant que j'en ris
Puisque les mots n'changent pas la vie
Pense à moi, pense à moi
Si t'as envie
Je sais à peu près c'qui m'attend
Et même après quoi courent les gens
Je... ne vois plus, ne vois plus rien
De très urgent

Pense... à moi
Pense... à moi, oh
Pense... à moi
Pense... à moi
Là au fond de mon jardin
A cultiver les fleurs du bien
Les fleurs... du bien

Pense à moi... oh
Pense à moi
Pense à moi
Pense à moi

Même là... au fond d'mon jardin
A cultiver les fleurs
A cultiver les fleurs du bien
Pense à moi
Pense... à moi

J'aime beaucoup Pascal Obispo et la poésie de ses textes.

Cette chanson particulièrement me parle beaucoup et je peux l'écouter encore et encore sans aucun problème. La mélodie est sublime aussi, même si elle est (très) mélancolique...

Mais je crois que je suis attirée bien souvent par ce type de mélodie et de chanson.

C'est comme ça...

Je connais des journées comme ça, où l'envie de m'immerger dans un bain de nostalgie et de mélancolie est plus forte que tout.

Je ne lutte pas...

J'écoute mes envies.

J'écoute mon instinct...

Aucune envie de lutter contre ma nature...

Il y a des jours comme ça...

Une mélodie vient me chercher et m'entraîne...

Et je me laisse faire...

Et, bizarrement, c'est souvent dans ces moments là où j'ai l 'impression d'être le plus moi même.

Je m'enfonce dans mes replis, dans mes racines et je me retrouve.

Je suis comme en apnée, je plonge et je retiens mon souffle.

"J'te dis ça autant que j'en ris

puisque les mots n'changent pas la vie"

Ne change pas peut-être, mais offre un ailleurs.

Et parfois je le suis cet ailleurs... sans hésitation.

Les mots transcendes la vie et la sublime... 

" Je ne sais plus où courent tout ces gens

Mais c'est sans doute très... important

Pour y passer, y passer

Autant de temps"

Parce que j'ai parfois cette impression étrange

de regarder les gens courir autour de moi

Et d'être juste à côté...

En dehors de la ronde...

De voir les autres comme à travers une vitre...

Et de ne rien comprendre à cette frénésie...

" Tu vas croire que c'est encore loin...

Mais c'est juste au bout d'un chemin..."

" Moi j'me suis mis dans un jardin

a cultiver les fleurs du bien"

J'essaye d'entretenir mon jardin,

ma petite bulle... et j'y suis bien...

Voilà encore un tout petit livre ! A peine plus d'une centaine de pages, je l'ai lu en, même pas, une petite demie-heure. Un livre agréable à lire, d'une lecture très facile et fluide, là encore les pages se tournent toutes seules mais je ne pense pas en garder un souvenir impérissable.

Une villa au bord de la mer...

Un homme et une femme en couple depuis quelques années...

La femme ressent une certaine lassitude, un ennui discret, une langueur qui n'est pas seulement dû à la chaleur.

Le livre commence très mal, il y a là, dans les premières pages le récit d'un viol conjugal. L'homme n'en ressent pas de remords. La femme ne ressent pas de grande colère. Tout reste très plat, tout à fait dépourvu de passion.

La maison, au bord de l'eau, a une grande place dans le récit. Celle là même qu'il a dessiné, construite d'après ses voeux, à elle.

Je ne sais pourquoi, mais ce livre m'a fait penser à ce tableau d'Edward Hopper, une femme seule, perdue dans sa solitude et dans sa contemplation :

Edward Hopper - Cape cod morning

La maison a une superbe terrasse qui donne sur la mer et elle aime y perdre son temps.

" Le paysage ne la happait jamais instantanément malgré sa force. Il la percutait et elle entrait d'abord en résistance, soufflée par sa beauté, atterrée d'avoir pu se passer de lui aussi longtemps. Puis, le corps se relâchait, il n'y avait  aucun danger à accepter autant d'harmonie à la fois, en une seule dose.

Enfin, accordée au spectacle de la nature qui se déroulait sous ses yeux, elle consentait à y participer, ne serait-ce que fugitivement. Disposée à l'accueil, elle goûtait alors pleinement, sans retenue, la joie de sa présence au monde. Il en allait ainsi depuis plusieurs étés. C'était sa définition du bonheur : la maison, là-bas, avec lui.

Demain matin, rayant un ciel pur, des hirondelles raseraient la terrasse. Face à cet espace sans limite, il lui semblerait avoir l'éternité devant elle. "

" Elle dispose d'un mois, un mois entier, pour examiner ses plans et pour quoi d'autre exactement ?

Pour souffler, changer de rythme, couper le portable, fuir l'ordinateur, ne pas sècher ses cheveux, combler son palais avec toutes sortes de saveurs exquises, regarder le soleil plonger dans la mer rougie, l'imaginer, elle ne l'oublie jamais tout à fait, se lever sous les yeux d'hommes et de femmes qu'elle connaît bien et qui, eux, n'ont pas cessé de se battre contre l'inacceptable, même momentanément, un mois pour marcher pieds nus dans le sable et sur le bois chaud de la terrasse, un mois entier pour faire des gestes qu'elle aime parce qu'ils lui rappellent l'enfance comme étendre du linge ou vider des poissons, et s'habiller le soir de jupes légères en soies multicolores et sentir le vent filer entre ses cuisses en se promenant sur les quais et encore ? Un mois pour ne rien faire, absolument rien, allongée sur le transat, à l'ombre du grand parasol de la terrasse, incapable de lire les premiers jours, entièrement absorbée par la beauté d'un lieu qui lui semble la purifier. 

Ici, le temps n'a plus d'importance, on estime l'heure à la course du soleil, on l'écoute distraitement au clocher du village. 

Elle pense régulièrement à ces moments parfaits. De savoir qu'elle les a connus et qu'elle va les vivre à nouveau est source, pendant l'année, d'un plaisir infini. Elle y puise une part de son équilibre. "

Voilà mes passages préférés, idéal à lire sur une plage, les pieds dans l'eau.

Ces pages donnent très, très envie de faire ses valises et de partir en vacances !!!

Le reste parle d'un amour qui se délite.

" Elle eut du mal à retrouver la note juste au fond d'elle-même, elle entendait une véritable cacophonie qui l'empêchait de savoir ce qu'elle pensait vraiment. Elle s'accrochait à ses perceptions, au fait, par exemple, qu'elle ne ressentait plus jamais l'envie de s'asseoir à ses côtés et de poser la tête sur ses genoux. Ou encore à sa réticence quand, dans la cuisine, il l'avait prise dans ses bras en se serrant contre elle alors qu'elle coupait quelques légumes.

Elle n'avait pas aimé qu'il entrave ses gestes au moment où l'huile d'olive chaude chantait pour réclamer un premier jeté de tomates.

Elle s'était mise à observer son propre comportement comme elle aurait épié celui d'une étrangère, pour mieux la comprendre. "

Au final, un livre qui se laisse lire, un joli style, pas désagréable du tout et que je relirais sans doute avec plaisir. Mais pas un grand coup de coeur non plus.

Les heures chaudes

Annie Lemoine

Editions J'ai Lu

    Objectif PAL

In the pergola - Oscar Bluhm

Pas encore vraiment un grand mois mais bon, ce n'est pas si mal que ça. Surtout que je sortais tout juste de la clinique et que les âmes vagabondes était quand même un sacré pavé de 800 pages.

Un coup de coeur :

- Battement d'ailes  de Melina Agus 

Un style unique, une atmosphère très spéciale et le soleil de la Sardaigne en bonus. Des personnages passionnés et atypiques.

J'ai beaucoup aimé aussi :

- Le soir autour des maisons  de Murielle Levraud 

Là encore un style très particulier. Un livre bourré d'humour, de tendresse et de douceur. Un tout petit livre à lire et à déguster.

-Les âmes vagabondes  de Stephenie Meyer 

Un vrai page-turner. Un soupçon de science-fiction et beaucoup de romanesque. Des pages qui se tournent (presque) toutes seules, de l'action, du suspense bref je ne me suis pas ennuyée une seconde.

- Quand souffle le vent du Nord de Daniel Glattaer 

Un livre très entrainant, et là encore les pages filent à toute allure. Un vrai bon moment de détente et de plaisir. Un échange de mails très pertinents et séduisants. (billet à suivre)

J'ai un peu moins aimé mais très vite lue :

- Les heures chaudes  d'Annie Lemoine  

L'histoire d'un couple qui se délite. Une passion qui disparait. Un livre lue en une petite demi-heure, pas désagréable à lire mais que j'ai déjà un peu oubliée. 

    Sortie poche avril 2010 en Pocket

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Voilà donc ce petit livre, très vite lu, un peu plus de 110 pages...

Là encore un style impertinent, très original, une atmosphère très particulière.

Toute l'histoire se passe dans un tout petit village qui s'appelle "La Garde". Il y a là Brune-Olive  et Solange qui se découvre une belle et grande amitié ; Roland et Paulet leurs époux et tout un petit monde qui gravite autour d'eux. Par exemple Josepha et Diane. Diane dont le mari est parti, et qui séquestre gentiment Josepha, qui a l'esprit un petit peu perturbé suite à un évènement "tout à fait choquant"... (Barate est un miraculé... Une histoire de gomme, de mots croisés et d'une remorque qui se détache d'un camion... rien que pour cet épisode complètement loufoque, le livre vaut d'être lu). Cela n'est pas pour plaire à Baratte, le mari de Josepha :

" Depuis qu'elle l'avait recueillie, elle ne voulait pas la rendre à Baratte, qui, lui, voulait la convaincre de revenir chez eux. Baratte mécontent, parlait de séquestration. Diane, de longue concalescence. Josepha lui avait été confié le temps que le choc reçu ne laissât plus de traces. Mais ce temps-là n'en finissait pas de passer. "

Mais Diane a trouvé là une ménagère parfaite, une cuisinière excellente. Elle n'a aucune envie de la laisser partir.

 Là aussi une belle branche de personnages atypiques et assez loufoques.

C'est un roman tout en douceur, tendresse et humour compris.

L'auteur se rapproche un peu de Barbara Constantine je trouve.

Pour ma part j'ai trouvé ces pages absolument délicieuses et j'aurais bien lus quelques pages de plus. Mais tout d'abord, parlons de La Garde :

" Pendant longtemps, La Garde n'avait été qu'un hameau isolé. A travers l'herbe reine, on comptait tout juste huit maisons, peut-être neuf, peut-être dix, tout dépendait de la taille de l'herbe, et si on se tenait accroupi ou sur la pointe des pieds. C'est discrètement que la ville s'était approchée. Une maison, puis deux s'étaient posées le long de la route, puis d'autres encore, par troupeau (on dit lotissement pour les maisons), envahissant les champs, dessouchant les arbres, faisant reculer la campagne, plus loin, dans le fond. Bientôt, le hameau devint un huitième de ville. Un quartier, pour se donner une idée par rapport aux mandarines. Toutefois, même citadine, La Garde était restée bucolique car autour des maisons, pour faire joli, on avait laissé de l'herbe, et derrière il y avait encore des chemins de promenade au détour desquels restaient des bois, des près, une mare ici, une clairière là, et, sur le bord des fossés, des fleurs sauvages, et cela, c'était bien gentil de laisser de la place aux fleurs sauvages. "

Les premières lignes du roman commence par la représention d'un parfait goujat, le mari de Solande, Paulet :

" Ni Solange, ni Paulet ne s'était habitué au réveil de l'autre. Il était lève-tôt, elle voulait dormir encore. Paulet, tenant à trouver son petit-déjeuner prêt sur la table, exprès pour lui, par ses soins à elle, poussait Solange hors du lit, d'une main, de deux mains, de tout son poids, et Solange s'agrippait à lui, le retenait sous les draps avec force et grognements. Cela durait cinq bonnes minutes jusqu'au moment où l'esprit de Solange, lassé de ces remuements, remontait à la surface et commençait à s'éparpiller dans le petit matin. Alors elle se levait et, à pas somnolents, se dirigeait vers la cuisine. "

Le mari de Brune-Olive lui, a l'obsession des portes :

" Mais elle aimait Roland, malgré son défaut d'ouvrir toutes les portes. Dès qu'il en voyait une, il était fasciné. Il l'observait longuement en se demandant quelle ouverture elle pouvait bien offrir, s'il arrivait, en l'actionnant, à pousser la porte. Car c'était cela, surtout, qui le captivait, l'horizon qu'elle scellait, et était-ce le même horizon à chaque fois ? Toutes les portes, il finissait par les ouvrir, et les rouvrir encore. "

Cela finira par lui jouer quelques surprises puisqu'il fera quelques séjours en prison à cause de cela :

" En amitié, il était fidèle et serviable, à la déraison, et comme ses amis étaient des individus louches, intéressés par la facilité qu'il avait à ouvrir toutes les portes, ils l'entraînaient avec eux devant des coffres-forts. Il les suivait fidèlement, et tous finissaient par se retrouver ensemble en prison. "

Cela vaudra d'ailleurs, sur ce sujet de portes et de prison, quelques lignes très drôles. Comme quand les gendarmes reviennent le chercher chez lui, pour quelque porte qu'ils auront laissé, malencontreusement, ouverte...

Mais l'histoire ne s'arrête pas là (nous n'en sommes là qu'aux toutes premières pages), Brune-Olive apprend qu'elle est très malade et qu'elle va mourir. Elle entreprend donc d'écrire quelques lettres pour les habitants de La Garde et cela pour chaque cas qui pourrait se présenter. Quelques lignes superbes sur les mots sauvages :

" Elle prit un stylo et commença par regarder le plafond d'un air concentré comme si elle lui posait des questions. Puis elle pencha la tête et se mit à écrire. Longtemps. Les mots vinrent difficillement d'abord, car ils étaient méfiants, et elle allait les chercher loin, au pays des mots sauvages, qui se présentent comme ils sont - tout nus - et qu'ils n'aiment pas les regards.

Le pays des mots sauvages est une forêt vert et brun, plusieurs verts, plusieurs bruns, et même ces couleurs changent à la lumière selon la courbe du soleil. On ne sait rien sur cette forêt, et tant qu'on n'y entre pas, on se trompe sur elle. On la croit petite d'abord, mais c'est illusion d'optique, une illusion provoquée par les buissons de parenthèses qui la bordent. Ces arbres, aux racines pointées, qui s'exclament et s'interrogent, ils n'en finissent pas, on peut les suivre plus loin qu'ils ne vont, on peut s'y perdre... Ces clairières parsemées de virgules, font hésiter. Laquelle choisir ? Lesquelles ? Et ces points finals que les mots mettent sous le stylo, comme des cailloux dans la chaussure, faut-il y croire ? Ces mots, fiers, chapeautés, qui demandent l'arrêt, le froissage des feuillets, saura-t-on les dompter ? Les faire siens ? "

Il y a des passages très émouvants comme celui où Roland et Brune-Olive, transportant leur lit dans le jardin, passent des nuits d'été dehors et se réveillent le matin couverts de rosée.

Et ce passage délicieux où l'amour et la musique se fondent et deviennent Jazz, percussions, clarinette, tambour, ect... Un très, très jolie passage. Je voulais le mettre en extrait mais il me faut m'arrêter là sous peine d'écrire, encore une fois, tout le livre.... 

Il y a des passages très drôles aussi, comme je vous l'ai déjà dit, dont celui avec un rond-point, Solange et un gendarme... (on se croirait dans le sketch de Raymond Devos).

Bref, j'espère vous avoir convaincu de lire ce livre, j'ai passé un très bon moment en sa compagnie. Et il a l'avantage d'être mon premier livre lu dans le jardin, au soleil, ce qui n'est pas rien !

Un livre lu par : Clarabel,  Cuné et Yv